"Não me lembro da minha mãe. Ela morreu tinha eu um ano. Tudo o que há de disperso e duro na minha sensibilidade vem da ausência desse calor e da saudade inútil dos beijos de que me não lembro. (...) Ah, é a saudade do outro que eu poderia ter sido que me dispersa e sobressalta. Quem outro seria eu se me tivessem dado carinho do que vem desde o ventre até aos beijos na cara pequena? (...) Talvez que a saudade de não ser filho tenha grande parte na minha indiferença sentimental. (...)"
Fernando Pessoa
Livro do Desassossego, Europa-América
(org. António Quadros), p.209
Sem comentários:
Enviar um comentário